Lo scorso 20 marzo i versi del ciclo di Yadranka, tratti da Rima Rerum, sono stati letti a Lione, nell’ambito della Primavera dei poeti, da Agnese Pignataro, autrice anche della bella traduzione (rivista da David Olivier). Sono profondamente grato ad Agnese per questi versi che mi aiutano, in un modo che mi sarebbe difficile spiegare, a meglio comprendere me stesso.

I.

«Nous sommes juste de passage» tu souris
ta peau de verre ta
chair d’eau tes os tes
os de nacre tu souris
et joues avec le sable et les coquillages.

Dès son origine l’être est mal
tout est miné consumé malade
promesse de dissolution
la racine qui presse dans le silence
appel auquel accourent
joyeuses les multitudes des vivants
joyeuses les armées des disparus.

Un coquillage t’échappe tu le ramasses
tu te lèves tu es devant moi ta
chair d’eau tes os tesos nacrés tu me souris
petite et transparente.

Dès son origine l’être est mal
tout est miné consumé malade
si l’on pouvais tuer les morts
tout serait vraiment parfait. (more…)

Mi è capitato solo un’altra volta di sentire i miei versi letti da qualcuno. Fu durante una conferenza sui nuovi poeti, o qualcosa del genere. Una giovane attrice lesse alcune delle mie quartine. E lo fece in modo così eccessivo, che quasi mi vergognai di averle scritte. Viviana invece legge i miei versi di Rima Rerum come li leggo io, quando sono solo e nessuno mi sente.

Qohelet, 1, 1-11. Testo ebraico, traslitterazione (semplificata) e traduzione.

Ce ne andremo, e il cielo sarà nero
ce ne andremo una notte di dicembre
e il cielo sarà nero ce ne andremo
attraversando il silenzio a piedi nudi
ce ne andremo correndo volando
respiro della terra ce ne andremo
deporremo le ali le ossa il sangue
il trono dell’io il conforto degli angeli
ce ne andremo nudi e senza nome
come siamo venuti ce ne andremo
senza nessun guadagno senza nessuna perdita
ce ne andremo e sarà la cosa più naturale
sarà acqua che scorre nel cielo nero
la terra che respira che respira
ce ne andremo dimentichi
delle infinite vie di Montilengo
ce ne andremo puri come le lumache della terra
prenderemo la strada ad est e ce ne andremo
mentre la buona gente sogna la felicità di domani
in braccio al dolore di ieri ce ne andremo
senza aver mai vissuto senza colpa
- questa faccenda più non ci riguarda, mi dirai
non ci ha mai riguardato, ti dirò -
ce ne andremo volando camminando
scivolando sciogliendoci nel cielo
nel cielo steso sopra Montilengo
nel cielo nero di dicembre ce ne andremo.

Un tempo questa era terra di schiavi.
Ogni domenica il prete annunciava
la liberazione, ma nei campi non c’erano
che braccia, braccia senza speranza
che crepavano prima dei trent’anni
dopo molto lavoro e qualche gioia
di uomo minimo, che beve vino guasto
gettato sulla paglia accanto all’asino.
Poi vennero gli anarchici e parlarono
a quelle braccia: “Tu sei un uomo”, dissero.
E le braccia lottarono, la storia
si mise in moto un poco, una breve stagione
di libertà di passione di gioia.
Presto arrivarono i fascisti
e ricondussero l’uomo alle sue braccia
mentre il prete tirava un sospiro di sollievo
e continuava a predicare la sua liberazione
l’inutile promessa del Dio in croce.
Un giro della ruota, ed il fascismo
si fa parvenza di democrazia
il prete va al potere, la sua liberazione
è adesso offerta concreta di beni,
la Seicento, il pan carrè, il frigorifero
bevete più latte bevete più latte
braccianti di Capitanata siate uomini
bevete più latte il latte fa bene
a tutte le età. Ed il bracciante
beve il latte e va in città
diventa uomo o qualcosa del genere
acquista il frigorifero per bere
il latte anche dopo giorni e giorni
si chiama lunga conservazione
ed è una gran cosa, roba che un tempo
nemmeno si sognavano.
Mi chiederai che ne è della terra
se adesso è diventata terra d’uomini.
Non è questo il destino della terra
di Capitanata: altre braccia senz’anima
sono giunte da lontano, non bevono latte
ma vino guasto gettati sulla paglia
in qualche casolare abbandonato
quando giunge il momento della gioia.
Nessuno ha voglia di dire “Tu sei un uomo”
sono frasi romantiche, si sa
parole d’altri tempi, e poi gli anarchici
sono impegnati nei centri sociali
ad annunciare la liberazione.

La casa di campagna abbandonata
affossata nel grano di febbraio
ha stanze vuote che ospitano il vento
e la cicoria, e la lumaca, e il cardo.

Persa nel grande deserto del mondo
con castità di pietra testimonia
la gioia di restare nudi esposti
alla vita che accade ai giorni al tempo.

La casa di campagna abbandonata
ferita nella terra di febbraio
non ha consolazioni non un tetto
che offra riparo dall’odio di dio.

Stringe il pugno trattiene l’urgenza
la strada marmo nero non è vulva
accarezza il pianeta con i suoi passi
di capraio muto che piscia e si masturba
e lancia pietre al sole che tramonta.

Trattiene l’urgenza stringe il pugno
la notte fredda si stende su lui nudo
e si muove la notte e ansima e gioisce
trattiene e soccorre il serpente spirante
al centro della terra seppellito
sotto i nomi degli esseri e le cose.

Trattiene, stringe, non parla
con la notte disdegna la strada
passa leggero come una carezza
depone le sue ossa e la sua pelle
capraio serpente cielo assente
dove il mondo si snuda senzanome.

Riposa nell’origine scomposto
il suo nome sventrato suoni sillabe
silenzio e rantolo il suo corpo sciolto
atomi vuoto fuga arrampicata
la corda s’è spezzata l’arco pure
le fondamenta fragili del mondo
rose dai topi rose dal silenzio.

Om. Sarve Sham Swastir Bhavatu
Sarve Sham Shantir Bhavatu
Sarve Sham Purnam Bhavatu
Sarve Sham Mangalam Bhavatu
Om Shanti Shanti Shantihi.

Om. Io piego le mie ginocchia
davanti ai diecimila esseri
chiedendo felicità, chiedendo amore.
Che la miseria non li tocchi mai
uccelli, topi, lupi di montagna
dolci madri degli uomini, e serpenti:
che non li sfiori mai la sofferenza.
Siano felici, i diecimila esseri
ed abbiano la pace, e la pienezza
e la benedizione della vita.

Kaasher natati et-lebi lada’at hokmah welirot etha’inian asher na’asah ‘al-ha-aretz ki gam baiom ubalailah shenah be’enav roeh. Weroiti et-kol-ma’asah haelohim ki lo iukol haadam limzo et-hamahaseh asher lasah tahat-hashemesh beshel asher ‘ahamol haadam lebaqesh welo imza wegam im iomer hehokam lada’at lo iukol limzo.

Mi son dannato l’anima a cercare
conoscenza, saggezza, il senso ultimo
di tutto questo affare sulla terra
che ci toglie il riposo notte e giorno.
Ed ho visto che le opere di Dio
tutto quello che accade sotto il sole
l’uomo non può comprenderlo: e chi dice
d’esser sapiente ed afferrare il mondo
più degli altri è smarrito ed impotente.

Qohelet, 8, 16-17.

Ho voglia di tenerti i seni
il mio petto sulla tua schiena il mio respiro
sulla tua schiena la mia guancia
sulla tua schiena ho voglia
di raccontarti del mondo di dentro (more…)

Oltre i progetti per le vacanze,
oltre il romantico guardare il sole che tramonta
sul mare delle Eolie, oltre le borse del portaborse,
oltre l’alfa e l’aleph, oltre anche la sua bizzarra trovata
di vedere com’è stare in mezzo ai binari
mentre un treno ti piomba addosso,
e più in là, molto più in là delle lacrime
liberatrici a commento, oltre Antonius Blok
e la sua partita a scacchi, dieci miliardi di anni luce
da lei che grida “aiuto, vuole uccidermi”,
oltre la bimba sul pianerottolo terrorizzata dai tuoni,
oltre la comunità di destino, oltre il Tutto, oltre l’Uno,
oltre il Singolo, oltre l’Ereignis,
oltre lo slogan e la parola vera, ferma,
oltre tutte le rivelazioni orientali ed occidentali,
oltre tutte le liberazioni, quelle costose e quelle a buon prezzo,
oltre c’è questa piccola lucertola inzuppata di sole.

E’ cresciuta l’erba tra gli ulivi.
Mio padre diceva che un campo dev’essere
tenuto ben pulito perché l’erba
ruba la vita agli alberi, ma a me
piace quest’erba tenera ed allegra
e rompo il guscio delle mandorle, e bevo il vino
e me la rido del tramonto
perché di vita, di vita
di vita ce n’è per tutti.